8 de marzo.

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Ella le quería, él no supo verlo. Él le hizo ilusiones, ella se las creyó. Él la olvidó, ella se sintió destrozada. Ella, rota, siguió adelante sin él.
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Sin título.

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A veces pienso que estoy fuera del lugar que me corresponde. A veces pienso que la gente que me quiere simplemente aparenta que lo hace. A veces pienso que no me merece la pena salir de casa. A veces pienso tanto que llega un momento en el que la depresión aumenta. A veces quiero saber en qué momento pasó todo esto, el momento en el que abrí los ojos. A veces pienso que no haber abierto los ojos hubiera sido mejor. Siempre acabo con la música y el baile. Me hacen despejar pensamientos, aislarme del mundo y me trasladan al mío propio. Pero algún día la música ya no servirá como vía de escape; algún día no tendrá fuerzas para levantarse y desahogarse bailando. Algún día acabará todo. Porque esta chica "Sin título" se ha cansado de todo. Aunque esto parezca una carta suicida, no lo es. Simplemente el desahogo me ha salido así.
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Juzgas sin saber.

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Decirle a alguien con depresión "solo supéralo y sé feliz" es como decirle a alguien con una pierna rota que vaya corriendo al hospital. Decirle a alguien con un desorden alimenticio "solo come" es como decirle a alguien con claustrofobia que vaya dentro de un armario y cierre la puerta. Decirle a alguien que se autolesiona "simplemente deja de hacerlo" es como meter a un drogadicto en una habitación llena de drogas y decirle que no toque ninguna. ¿Cómo puedes juzgar algo que no entiendes? x x
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